Dans les petits souliers
s’ arrachent les confessions
des plus rugueux psychopathes
on tend l’ oreille
dans le bon ordre des meurtres
et la floraison
accepte l’ arôme des drogues
car il n’ y a plus qu’ en stupéfiant
que l’ on est malade
et compris
sous l’ arbre à un milliard de feuilles
transies d’ euphorie
laisse le carillon
chanter l’ espoir